MIS POETAS - XIOMARA BEATRIZ

No sé si fue el azar o fue Maktub como le gusta decir a ella, el caso es que enredando en la red, buceando entre amigos, me asome a su balcón.
Xiomara no es una poeta en el sentido exacto de la palabra aunque sus letras además de poesía imparten “enseñanzas” (no son lecciones, son mas bien muestras de lo que es o puede ser la vida) a veces difíciles de desentrañar.
El caso es que en poco tiempo nos hicimos amigos y he llegado a musicar tres de sus textos dedicados a amigos mutuos alguno (dos de ellos están escritos más adelante y todos puestos en el reproductor).
Algunos la llaman Sanadora de Almas, otros Soñadora Errante…yo tengo el privilegio de llamarla amiga, lo que no es poco.
Os recomiendo su blog “Desde mi balcón a tu ventana” para que la conozcáis un poco más.



HACE UNA MAÑANA TAN GRIS

Hace una mañana gris sin viento sin sol
Donde los grandes árboles están quietos como muertos, como yo
Pero aún se puede escuchar el susurro de la savia
Vacío impulso de mares en lo profundo que lo agravia

Y me pregunto donde han ido
Los remolinos de sentimientos que antes te contenían
Y me pregunto donde han ido
Las puntas de tus dedos que como capullos se abrían a la vida

Hoy hace una mañana tan gris, tan gris
Pero yo aún recorro tu antigua pradera grácil
Ese mar donde me encuentro perdido a veces
En el agua donde tu alma se diluye, se desvanece

Y me pregunto donde han ido
Los remolinos de sentimientos que antes te contenían
Y me pregunto donde han ido
Las puntas de tus dedos que como capullos se abrían a la vida

Hoy hace una mañana tan gris, tan gris
Pero yo aú te sigo respirando a ti.

RETENER EL SOL
Con el soplo de los sueños arrebatados
las tinieblas en su seno con delicia lo acogieron a su lado
duros tiempos se avecinaban
hasta las trémulas hojas visionaban el
el aro de hierro que le esperaba….

Retener el sol que se escondía
tras la selva de cemento que le rodeaba
en sus manos no podría(antes)
no había ni respiro… ni espaldas a salvo …nada
mientras el golpe sordo del cuero le acompañaba
allí en la buhardilla de los espejos rotos…desconsolada


Desde entonces aprendió a odiar la lluvia
que tras los cristales resbalaba
pues pensaba eran sus lagrimas …saladas,turbias
que por alguien fueron furtivamente robadas…

Ahora el mundo ya no era un suave murmullo
sino lamentos conquistados en pedregosos senderos y muros
mientras el peso de mundo cargado a su espalda
era un retrete que le daba nauseas..atosigada

Y a su corazón convirtió en un invernadero
perdido en un laberinto inexpugnable
Hasta que llegó la luz