A VECES de Nieves
Alvarez
A veces,
abro el cajón de arriba de la cómoda.
En él siguen durmiendo aquellas
sábanas
(ésas que tú bordaste de pequeña)
y unos versos de amor
con el arrullo de tus recitales
los viernes por la noche
y los sábados, antes de cenar.
Hay un libro de cuentos,
dos abrazos ocultos en papeles,
tres postales de color amarillo,
cuatro nostalgias grises,
cinco risas antiguas,
muchas tristezas nuevas
y el deseo profundo de seguir caminando
sin olvidar quién soy.
En él también está aquel acertijo
que nunca adiviné,
hasta que un día, al fin, lo descubrí
y no pude contártelo,
no estabas,
unos hombres vinieron a buscarte
y no volviste nunca.
A veces,
abro el cajón de arriba de la cómoda
y empiezo a recordar.
RECUERDO
de Nieves Alvarez
El recuerdo se olvida
entre papeles
que no verán la luz.
Los que esperan no saben
el aspecto que tiene
el cuadro impresionista
que dibujó el silencio
de su marcha.
Caminan entre nubes,
contemplando
el paso de las horas,
sin noticias de quienes no volvieron
a sentarse a la lumbre
los viernes por la tarde,
los días de diario,
los domingos y fiestas de guardar.
La vida continúa a media voz
y la herida del tiempo
le rasca la verdad a la conciencia
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