No tengo la suerte de conocer a Mari Olveira personalmente......no se han dado las circunstancias y difícilmente se darán...pero aún así la “conozco”.
Nunca hablé con ella, nunca nos enviamos correos electrónicos, nunca hablamos por teléfono...Pero ella me habla, a través de sus palabras impresas...y yo leo...escucho...y siento.
La primera vez que tuve noticias de ella fue a través de mi buen amigo Juanma Alcedo...
“Primo”, me dijo...”Tengo una amiga que ha sacado su segundo libro de poemas...Un lujo”
Las palabras de Juanma siempre son, para mi, garantía de buen hacer, de sensibilidad y de sinceridad.
Así me veo con este libro “Estaciones de Londres” , entre las manos...y vuelo en las alas de la palabra escrita y sentida.
La poesía de Mari , honesta y cruda, sin ambages...sin cortafuegos ni airbags...te estremece y te hace poner los pies en el suelo...a la vez que en las nubes ...Es algo difícil de explicar.
Mejor si podeis y os apetece podeis visitar sus webs
http://theblackpap.over-blog.es/
http://blackpap.blogspot.com/
http://mari-olveira.suite101.net/
o adquirir su obra en :
http://www.lulu.com/shop/mari-olveira/estaciones-de-londres/paperback/product-18719176.html
Un libro altamente recomendable.
Estos son los poemas que musiqué:
VIVIENDO EN WHITECHAPEL M.Olveira
Donde la mujer sin cara
Transporta su lado triste
Entre rejas, y resiste
La devoción de su tara.
Esculpiendo servidumbre
Tras el septo que la ampara,
Recibe en su piel la vara,
La cicatriz que la encumbre.
Abdica cada mañana
Con su voluntad de herrumbre,
Se somete a la costumbre
De lastrada ciudadana.
En el barrio donde esquivo
A la de razón liviana
Que pudiera ser mi hermana,
Tragando la rabia, vivo.
CAMINANDO POR WHITECHAPEL DE NOCHE M.OLVEIRA
Soy mis zapatos, una patria pulida
saliendo del metro, sellando con suela
batallas y versos sin consuelo.
Un borracho grita que el ruido
ha muerto, pero aún se oyen
las sombras y los reflejos.
Evitando barrenderos,
mis zapatos inventan sinfonías
y el miembro del borracho
dibuja en un muro poesía.
Soy mis zapatos, una patria pulida
saliendo del metro, sellando con suela
batallas y versos sin consuelo.
Mi patria de fieltro se caga en las leyes
de la ciudadanía. El borracho se ríe
y en su boca de sábado la luna espía.
Evitando barrenderos,
mis zapatos inventan sinfonías
y el miembro del borracho
dibuja en un muro poesía.
Música
Soy mis zapatos, una patria pulida
saliendo del metro, sellando con suela
batallas y versos sin consuelo.
Evitando barrenderos,
mis zapatos inventan sinfonías
y el miembro del borracho
dibuja en un muro poesía.
AMANECERES EN WOOD GREEN M.OLVEIRA
Algunos despiertan
con el ala rota
haciendo que los hombros
duden como nunca.
Vestidos de bruma,
agrandan el peso
de los pasos que arrastran
los inocentes.
En esos días
millones de ojos barren aceras,
millones de secretos
secretan impotencia.
Los supervivientes viajan
al compás de los extraviados,
como si el alma
pudiera arreglarse.
Las mentiras son apiladas
junto a las excusas
para que los cobardes
apliquen su violencia.
Y el reloj se burla
de los que imploran
NOTA_Como siempre las canciones en soundclick, arriba a la derecha
(2).jpg)
Un placer saber de una mujer tan especial. Un abrazo
ResponderEliminarseguro es alguien a quien vale la pena conocer...
ResponderEliminarQue tengas una excelente semana...Besos con cariño
Muy interesante sus poemas, intentaré ubicarla por los enlaces que has publicado.
ResponderEliminarUn abrazo querido Alfonso.
Gracias Alfonso.
ResponderEliminarTus palabras sí que hacen volar, como tu música.
Un abrazo.
M. Olveira